Chapitre 40
— Tu n’as même pas à aller chez le fleuriste. Je te le promets. J’ai tout un catalogue rempli d’images à te montrer.
— Chérie, je fais entièrement confiance à tes goûts en la matière. Je suis sûr que ce que tu choisiras conviendra parfaitement à cette… merveilleuse occasion.
— Tu mens ! Tu penses que j’ai des goûts de chiottes !
— Je suis persuadé, répondit Sinclair sans se démonter, de n’avoir jamais utilisé ces termes.
À peine entrée dans la cuisine pour prendre je-ne-sais-quoi, Tina fit demi-tour illico.
— On ne bouge plus ! m’écriai-je. J’ai deux mots à te dire, à toi aussi.
— Comment puis-je vous servir, ma reine ? demanda-t-elle d’un air innocent.
Quand elle le voulait, elle pouvait passer pour une gamine de seize ans.
— Et si tu commençais par arrêter de pirater les ordinateurs de mes amis pour aider Sinclair à bouffer trois cents pages Word ? Qu’est-ce que tu en penses ?
Tina jeta un coup d’œil à Sinclair, qui semblait absorbé par les pages boursières du Wall Street Journal comme s’il venait de découvrir leur existence. Le message était clair : « Débrouille-toi ».
— Écoute, je sais que tu es l’homme de main du roi – façon de parler – et que tu ne lui refuses jamais rien, mais…
— Ce n’est pas le problème.
— Hein ?
— Pas entièrement en tout cas, avoua-t-elle. Si je peux me permettre, Majesté, je ne pense pas que ce petit projet scolaire soit de bon goût. Vous avez beaucoup d’ennemis, vous savez ?
— Comme si je ne le savais pas, rétorquai-je en les assassinant tous les deux du regard…
Ils formaient vraiment un duo diabolique, quand ils s’y mettaient.
— Je veux parler d’ennemis humains. Pourquoi leur faciliter les choses ? Ce n’est pas être malhonnête que de rester discret.
À les écouter, ces deux-là semblaient avoir la science infuse.
— Ne mêle pas mes amis à tout ça, c’est tout. J’en ai déjà parlé à Sinclair et il m’a promis d’annuler les effets de « vos paupières sont lourdes, très lourdes ! »
— C’est vrai ?
— C’est vrai, répondit Sinclair derrière son journal.
— L’amour ! lança Tina d’un air éberlué. Ça a vraiment des effets incroyables.
— Ça suffit, Tina.
— Oui, mon roi.
Tâchant de dissimuler son sourire, elle se saisit du courrier et s’éclipsa.
— Quant à toi : tu n’as même pas à choisir les fleurs que tu aimes. Tu n’auras qu’à me montrer celles que tu détestes le plus, que tu ne supportes pas, et je ferai tout mon possible pour qu’il n’y en ait pas lors du grand jour.
— Chérie…, fit-il en tournant une page de son journal. Je n’ai pas de sentiments aussi forts envers les fleurs.
— Tu as grandi dans une ferme ! Tu dois bien avoir des préférences.
— Chérie, j’ai un pénis… donc, je n’ai aucune préférence.
— Quand est-ce que vous comptez vous y mettre, ton pénis et toi ? demanda Jessica qui venait d’entrer à la seconde où Tina avait disparu. Contente-toi de faire ce qu’elle te dit. Ça ira beaucoup plus vite. Pour tout le monde.
— Tu montres les choses sous un jour tellement plus agréable, Jess !
— Ce n’est pas agréable, Bets. Pour personne, sauf pour toi.
Tirant une chaise, elle s’assit près de nous. Sinclair l’observait avec intérêt.
— Enfin quelqu’un qui ose le dire à voix haute, lança-t-il.
— Éric, elle planifie son mariage depuis le lycée. Sans rire ! Elle achetait déjà le magazine Mariage à la fac. Elle me montrait la robe, le gâteau, le costume, les fleurs… Elle avait même choisi les noms de vos enfants. Et elle continue.
— Hé ! protestai-je. Ça fait des années que je n’ai pas lu ce magazine. Un an. Six mois… Ne nous éloignons pas du sujet. Sinclair ? Tu vas bien ? Tu es encore plus pâle que d’habitude.
— Oui, oui, tout va bien, répondit-il en souriant. (Mais je n’étais pas aveugle : les révélations de Jessica l’avaient secoué.) Tu te rends compte qu’après ce… mariage… tu t’appelleras également Sinclair ?
Oh. Mon. Dieu ! J’avais pourtant réussi à ne plus penser à ce problème majeur jusqu’à présent. Avec tous les fantômes et les tueurs en série dans mon entourage, ça n’avait pas été difficile, mais voilà qu’il était de retour, menaçant mon esprit comme une énorme fleur morte. Je demeurai pétrifiée d’horreur pendant une seconde avant de me reprendre.
— Sûrement pas ! Je garde mon nom.
— Hors de question.
— Va te faire voir !
— Oups ! marmonna Jessica.
— Si j’accepte de me soumettre à cette cérémonie ubuesque, le moins que tu puisses faire, c’est de devenir Mme Elizabeth Sinclair !
— Qu’est-ce que ça veut dire « ubuesque » ? demandai-je, méfiante.
— Joyeux ! répondit Jessica du tac au tac.
— Oh ! OK. Écoute Sinclair, je sais que du haut de ton million d’années, tu ne peux pas t’empêcher d’agir comme un vieux porc chauvin, mais tu vas devoir te faire une raison : on est au XXIe siècle, au cas où tu ne l’aurais pas remarqué. Les femmes ne sont plus obligées de perdre leur identité au profit de celle de leur mari.
— La raison principale du mariage est…, commença Sinclair avant de s’interrompre.
Il tourna la tête vers la porte. Jessica l’imita. Je ne comprenais pas ce qui les avait mis en alerte : il ne s’agissait que de Laura. À ce que je sache, malgré les récents événements, elle était toujours la bienvenue chez nous.
Poussant la porte, elle pénétra dans la pièce.
— Bonsoiiir ! Je peux entrer ?
Jessica la détailla des pieds à la tête.
— Qu’est-ce que tu fabriques ici ?
C’est alors que je compris. Nous étions samedi soir : ce jour-là, Laura se rendait à la messe. Elle avait toujours dit que ça lui permettait de voir les choses plus clairement. Et puis, elle pouvait faire la grasse matinée le lendemain.
Haussant les épaules, elle tira une chaise pour s’asseoir.
— Oh ! Vous savez… Je n’avais simplement pas envie d’y aller ce soir.
Abasourdie, je ne pus m’empêcher de la dévisager.
— Pour la première fois de ta vie ? Tes parents vont me tuer ! Ils vont croire que j’exerce une mauvaise influence.
— Et ils auront raison, rétorqua Jessica.
— Ce n’est pas la peine d’en faire tout un plat. J’irai peut-être demain.
— Excuse nos manières, reprit Sinclair. Tu es tellement… pieuse, d’habitude, que nous avons été surpris de te voir ici alors que tu es censée te trouver… ailleurs.
— Ce n’est pas la peine d’en faire tout un plat, répéta-t-elle.
Cette fois, tout le monde entendit la menace latente.
Heureusement (?), George le Monstre choisit cet instant pour entrer dans la cuisine. Quelqu’un avait-il organisé une fête sans me prévenir ?
— Qu’est-ce qu’il fabrique ici ? s’enquit Jessica. Et dire que j’ai failli renoncer à mon verre de lait. J’aurais pu rater tout ça.
— Je ne sais pas, répondis-je en observant attentivement George.
Traînant une couverture à moitié crochetée derrière lui, il s’assit sur un tabouret de la cuisine et but mon thé – c’était la première fois qu’il montrait un intérêt pour autre chose que du sang – avant de tout recracher et de se remettre à l’œuvre.
Laura s’éclaircit la voix.
— Je voudrais en profiter pour m’excuser, M. George, à propos de l’autre nuit. L’envie de me battre me démangeait parce que j’étais en colère contre quelqu’un d’autre. Ce n’est pas une très bonne excuse. Ça n’en est pas une du tout. Alors je voudrais vous demander pardon. Je suis vraiment, vraiment désolée. Je vous demande pardon à vous aussi, Betsy et Éric, pour avoir touché l’un de vos sujets.
Haussant les épaules, je me contentai de marmonner ma réponse :
— Comme si ça changeait quelque chose.
Visiblement habitué à ce genre de situations, Sinclair s’occupa royalement de l’affaire.
— N’y pense plus, très chère Laura. Nous savons tous qu’en temps normal, tes actions sont irréprochables.
« En temps normal », je ne te le fais pas dire…
— Il a meilleure mine depuis qu’il a bu mon sang, fit-elle remarquer.
Sans blague ? Je dus me faire violence pour ne pas me taper le front. Bien sûr qu’il allait mieux ! Si mon sang de reine avait des effets positifs sur lui, allez savoir ce que le sang d’un rejeton du diable pouvait lui faire. Il était sûrement capable de remplir ma déclaration d’impôt à présent.
— C’est la laine que je lui ai apportée la semaine dernière, observa Jessica en jetant un coup d’œil à la couverture lavande qui aurait presque pu recouvrir mon lit. Il va sûrement en manquer. J’irai faire un tour au magasin pour lui en racheter.
— Du rouge, s’il te plaît, demanda George.
Pandémonium. Chaos. On eut beau le soudoyer, l’amadouer… Sinclair éleva la voix ; je le suppliai. Rien n’y fit : il refusa de dire autre chose.